Éramos un trampantojo

de objetos rotos y gotas de lluvia

mezclados con el recuerdo.

 

En aquel pueblo chico,

en aquella casa,

habita y habitó la soledad

pero tú te empeñabas en ver la alegría

en la cara arrugada de la nostalgia,

en los paisajes nublados de las ventanas

donde habita y habitó la soledad.

 

Éramos un trampantojo

de cualquier cosa menos de vida

donde tú,

con tu verdad subjetiva,

pintabas de colores los lienzos negros,

las sábanas grises,

las sillas rotas,

tu proyecto de pasado,

tu recuerdo de futuro.